No sé muy bien por qué cada vez me preocupa más
qué papel desempeña el estuario en la parábola clásica del río como curso de
una obra.
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La literatura es el oasis en mitad del desierto
que cree ver a lo lejos el caminante que sabe agotada su provisión de agua
mientras que el resto de excursionistas se ha sentado a tomar un aperitivo en
una terraza.
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Con la edad reconforta más escribir borradores
que obras concluidas.
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Derechos de
autor es el nombre que recibe cierto
tipo de espejismo.
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Hay quien, abandonado en un bote en mitad del
océano, aún siente la voluntad de contarlo. Con el paso de las horas, sin
embargo, se conforma con soñar unos versos.
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En el mercadillo de libros viejos abundan los
métodos en desuso que los usuarios sin método son ya incapaces de reconocer.
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No es
cierto, como parece, que cruzar la línea roja sea en ocasiones una forma de quedarse a este
lado. Es más complicado: permanecer inmóvil a este lado es haber cruzado
la línea roja cuando hayan pasado todos al otro.
